Meramente Fictício

Não há de vir alguém aqui que me arranque o coração, que o faça voltar a palpitar da mesma forma? A forma debilitada que me deixastes, com súbitas facadas, diretas, exatas. Como pode em questão de segundos e palavras a pessoa que mais te fazia feliz, agora te arranca toda essa alegria e põe no lugar o mais triste dos sentimentos.
 No momento não paro de sangrar mas é inevitável a tentativa de encontrar o recomeço. E o principal passo é conformar-se, conformar-se de que não foi bem o que esperou e sonhou que seria. Em seguida, chega à hora do pranto, das lágrimas, do sentimento de solidão e desilusão. O ego que já não era lá essas coisas todas, rasteja e recolhe-se em um canto empoeirado, onde poucos conseguem alcançar, um lugar onde só você poderia alcançar, mas alcançar qualquer coisa agora será difícil, prostrada na cama sem forças é realmente impossível.
 Depois de muitos conselhos ouvidos – uns absorvidos, outros deletados – chega o tempo de levantar da cama, tomar minhas próprias atitudes, dar os primeiros passos sozinha. É sinal de recomeço.
 Agora começo a cicatrizar e vejo que a sequela que deixastes foi bem pior que teu feito, me deixou sem sentir o coração e a única solução é encontrar outro, que me faça acreditar, que me faça sonhar, que me faça ver que toda essa baboseira de recomeço é verdade.
 Porque meu bem, escrever que me levantei é certo: todos que leem acreditam mas o real é que escrever deitada se torna bem mais cômodo e ainda não existe nada de recomeço, estou na verdade no meu fim.